jueves, 19 de julio de 2012

Ningun hombre cuidate de mujer alguna si pide permiso.


Vuelvo al comedor y veo la copa, de la que bebiste una hora antes. Te fuiste, que rareza. Mientras estuviste hablamos poco, extrañamente en ese poco dijimos mucho, posicionándonos lejos, uno del otro. Vos contra el calefactor, yo sobre la cama. Vos sobre la cama, yo al lado de la puerta. Dijimos. Y cada postura fue tan opuesta.
Me duele. No me entendes.
¿Notaste? no nos miramos a los ojos. Moquee un poco, inevitable.
Vos con tus hombros anchos no te acercaste.
Lejos, sabes, vos ahí, yo acá, lejos. Vos sabes.
La copa sobre la mesa, y vos allá, río y puente de por medio, Creo que hay más de siete kilómetros entre nosotros, y once años de vivencias, y algún rótulo que uno tiene y el otro desconoce, por más que lo envidie, no lo tiene.
Mis venas verdes y mi sangre roja. Mi sangre se multiplico. Está- Corre. Vive-
Ningún hombre cuida de mujer alguna si pide permiso.
Dicen que cuando baja el rio, y hay tormenta, llovera. Dicen.
Mi Piro decia que manos frias amor de un día y manos calientes amor para siempre.
Hoy tus dedos estaban tan grises, y no supe que temperatura tenían, hoy fuí tan yo defendiendo tanto mio.
El rio esta ahí, bombón, siempre llegando al mar.
Ningun hombre cuida de mujer alguna si pide permiso, y yo jamás cargue a otros con gramos que forman mis kilos.
Deja, bombón, se me acumularon los años, peso poco y mi espalda es flaca, pero te juro que mi mente es gruesa a pesar de su relatividad. Porque el ser humano se forja en sus propias contradicciones.
Porque mis venas son verdes, y mi sangre roja, y comenzo a multiplicarse, así, como los acordes de la vela o las lagrimas mejilla abajo, deja bombon, no nacio el hombre que me haga olvidar que uno mas uno son dos por convencion social.
Ningun hombre cuida de una mujer si le pide permiso. Bombon.

lunes, 9 de julio de 2012

Bufido lunesco

Hay algo chocante en el autoritarismo que portan los que no se creen autoritarios. Algo más chocante aún en el decir de aquellos que quieren construir para que otros se desmoronen. Es notar que hay quienes necesitan caminar sobre las personalidades del resto para sentir que son superiores, no por ellos mismos sino por la falta de competencia.
En realidad es una entrada que necesita espacio fisico porque el bufido no sirvió para descargar molestias acumuladas en lunes distinto por feriado argentino.
Lunes fucsia y domingo negro. Otrora.
Domingo gris, lunes rosa. Realidad.
Gato gris con botas blancas, gato-gato sin nombre registrado con andar femenino y cola mas larga que el largo de su cuerpo sin contar la cola. Miro por la ventana, me miro sin enojo y sin sonrisa. Me miro mientras yo le cantaba a las milanesas que no se querian achicar sobre una tabla de madera mas fina que la carne. Así, de mañana lunesco festivo, gris y frio. Cafe.
Tarde gris y fria. Cafe-pan-manteca-caramelos. Muchas gotas en la copa. Cafe. Una pagina, otra, otra, otra. Cinco vueltas a la mesa, esquivada a silla cuadrada. De nuevo a la cama, porque es feriado lunesco, gris y frio.
Bufido que no llega a ser suficiente signo. Bufido no es indice. Ni icono. Ni simbolo. Qué es bufido? resoplido, suspiro poderoso, exalación.
Deliras.
Si, lo sé. Pero bufo también.